Share on Facebook Share on Twitter Share on Google+ Share on Pinterest Share on Linkedin Владимир Михайлович родился в 1948 году в деревне Савино, Костромской области. Родители – мастера масло-сыр завода. Учился: школа, педучилище, ВЮЗИ. университет МП при МГК КПСС, был соискателем в Адъюнктуре Академии МВД. Но, по совокупности причин, учебу оставил. Служил: командиром танка, милиционером, старшим инспектором московского уголовного розыска, оперативным дежурным управления ГАИ г. Москвы. Опубликовал первое стихотворение в 1966 г. Печатался в газетах, журналах, сборниках, альманахах; читал свои строки на радио, по телевидению; снялся в документальном фильме «Тайна гостиницы Англетер»; написал стихи для нескольких лирических песен – два марша записаны на пластинку; в 2002 году издал пока единственную, самостоятельную книгу стихов «Вольмез». Дважды награждался третьей премией конкурса Союза писателей СССР и МВД СССР. Член Союза писателей России. БЛОКАДА Знаете, а маму привезли Ладогой по льду из Ленинграда. Как понять мне, жителю Земли, Слово это страшное – блокада? Может это грохот канонады, От разрывов алая Нева, Или у Таврической ограды Человек уснувший навсегда? Может это хлеб в ручонке детской, Вспоротый лучами небосклон, Или на углу Второй Советской Взрывом перевернутый фургон? Может это крытые машины, Что под лед срывались вдруг с людьми, Может это мамины морщины Как понять мне в нынешние дни? ПОРА ОСТАНОВИТЬСЯ (монолог капитана милиции) Люди с липкими руками Называли нас ментами Лицедеи, тоже в теме, Мелко гадили системе. Словно вирусы в экстазе, В суете многообразий. Мы в милиции годами Жили с чистыми руками! Многих нет уже со мною… Слишком много за спиною. Про полицию? Послушал, – Полицаи лезут в уши. Звук предательства! Поймите, Но милицию верните И Дзержинского! Пора бы! Одолели казнокрады! P.S. Вы попробуйте с эстрады Слово это: – КАЗНОКРАДЫ! Это же звучит по-русски И не требует закуски! Это же бальзам для власти!! Это же вакцина счастья!!! Это же мечта поэта!!!! Разве вы не знали это? БУРАН Спустилась ночь над Казахстаном. Сквозь темноту и сквозь буран, Сквозь снег, летящий неустанно, Тащился степью караван. Тащились старые трехтонки, И трактор, вспенивая слег, Навстречу бешеной позёмке Тянул их, словно человек. И нервно фыркая мотором, Продавливая колею, Как будто, обдавал укором Обузу нудную свою. Оборван трос, стекло кабины Рассыпалось, как тонкий лёд. И трактор облегчённо двинул, Всё увеличивая ход. И люди ждали, ждали тщетно, Вернётся ль шалый тракторист. В такую ночь, поспорить с ветром… Рискни, попробуй, поборись… Рискнули, вышли из машины, И вдруг – пронзительная мысль В углу заснеженной кабины: – Вставай, красавица, проснись! Окоченела. Нет дыханья. Капрон прилип, примёрз к ногам. Капрон!? Наивное создание! Мороз! Сугробы! Степь! Буран! Девчонку в шубу завернули, Всю ночь шагали наугад, Под утро в небольшом ауле Нашел спасение отряд. Как раздевали, растирали, Какой она имела вид, Она не знала, как собрали, В корыто слили водку, спирт. Как постепенно возвращалась… Очнулась, к радости людей, Всё поняла и разрыдалась Во всей невинности своей. И эта голая подробность, И эта синева в глазах, И эта неопределённость, Что правит нами в небесах. Год примерно 1979