Александр Дудин

 г. Ени­сейск

 Окон­чил ор­ке­ст­ро­вое от­де­ле­ние Крас­но­яр­ско­го крае­во­го учи­ли­ща куль­ту­ры по спе­ци­аль­но­сти «Ру­ко­во­ди­тель эс­т­рад­ных и ду­хо­вых ор­ке­ст­ров».

 Член Рос­сий­ско­го Сою­за пи­са­те­лей и Сою­за ком­по­зи­то­ров-пе­сен­ни­ков Крас­но­яр­ско­го края. Ав­тор-ис­пол­ни­тель, по­эт. Яв­лял­ся слу­ша­те­лем ли­те­ра­тур­ных се­ми­на­ров под ру­ко­во­дством Аи­ды Фё­до­ро­вой и Ро­ма­на Солн­це­ва. Ру­ко­во­ди­тель Го­род­ско­го по­эти­че­ско­го клу­ба «Ав­то­граф». Ав­тор се­ми по­эти­че­ских книг вы­шед­ших в из­да­тель­ст­вах Мо­ск­вы, Крас­но­яр­ска, Бар­нау­ла, Са­ра­то­ва.

 

 

Ма­лень­кая ро­ди­на моя

 

Мне дос­та­лась скром­ная на­гра­да –
Жизнь про­жить в ро­ди­мой сто­ро­не:
Дом рез­ной, те­со­вая ог­ра­да,
Ста­рый кот, ску­чаю­щий в ок­не…

Край род­ной, мне мно­го­го не на­до,
Толь­ко ут­ро звон­кое с ко­сой,
Где по­лян не­ко­ше­ных про­хла­да
Сту­дит но­ги пер­вою ро­сой.

Где встре­ча­ют солн­це пе­ре­зво­ном
Зо­ло­тые ма­ков­ки церк­вей,
И бе­рёз­ки бе­лые с по­кло­ном
За­зы­ва­ют в тень сво­их вет­вей.

Где цве­тут си­ре­не­вые ве­си,
Льют­ся све­том, пря­мо в грудь мою,
И дев­чон­ки, жа­лоб­ные пес­ни
О судь­бе-раз­луч­ни­це по­ют.

Буд­то из вед­ра на ко­ро­мыс­ле,
Льют­ся в серд­це но­вые сти­хи,
На­ве­вая ра­до­ст­ные мыс­ли,
От­пус­кая преж­ние гре­хи.

Мне хва­леб­ных по­чес­тей не на­до,
И ска­жу я, чув­ст­ва не тая:
– Ты од­на мне ра­дость и от­ра­да,
Ма­лень­кая ро­ди­на моя!

 

Русь

 

С пер­вым зво­ном бла­го­вес­та,

В пред­рас­свет­ной ти­ши­не,

Зла­то­вла­сою не­вес­той –

По­спе­шит на­встре­чу мне.

 

Не ме­ре­щит­ся, не мнит­ся,

За­ре­вая вы­шла стать.

И свет­ла, и бе­ло­ли­ца,

И при­вет­на, слов­но мать.

 

Как се­ст­ри­ца – чер­но­бро­ва,

Ша­лов­ли­ва, ве­се­ла.

По­встре­ча­ет­ся мне сно­ва

У зна­ко­мо­го се­ла.

 

То, как реч­ка си­не­о­ка,

И пол­на, и глу­бо­ка,

То – под­ни­мет­ся вы­со­ко,

Под­пи­рая об­ла­ка.

 

То, как фи­лин за­ры­да­ет,

То – по­ёт, как со­ло­вей,

То – про­го­нит, об­ру­га­ет,

То – к гру­ди при­жмёт сво­ей.

 

Спро­сят лю­ди: «Кто та­кая?»

Я от­ве­тить им бе­русь:

«Это ма­туш­ка род­ная –

Пра­во­слав­ней­шая Русь!»

 

  Ры­ба­ки

 

Спус­тил­ся лес к до­ли­не у ре­ки,

Кру­га­ми хо­дит ут­лая лод­чон­ка,

На бе­ре­гу, всем бе­дам во­пре­ки,

По­ёт и пля­шет бой­кая дев­чон­ка.

 

Гро­зит отец, шу­тя бра­нит­ся мать –

Спуг­ну­ла, мол, всю ры­бу на рас­све­те.

Но схо­дит с не­ба Бо­жья бла­го­дать

Боль­шим уло­вом в ма­лень­кие се­ти.

 

Та­ёж­ная Русь

 

По­тя­ну­ло пред­ут­рен­ней све­же­стью,

Гро­моз­дит­ся пе­тух на пле­тень,

При­зы­вая с фа­таль­ной не­бреж­но­стью

Бес­по­кой­ный, но пра­вед­ный день.

 

За­бе­ле­ли ру­ба­хи по­скон­ные

В раз­но­тра­вье зе­лё­ных мо­рей,

И свет­лы, буд­то ли­ки икон­ные,

Ли­ца яс­ные у ко­са­рей.

 

От ро­сы се­реб­рит­ся по­ско­ти­на,

Ти­хим гу­дом по­ют ко­ма­ры,

На опуш­ке чер­не­ет смо­ро­ди­на,

В ожи­да­нье па­ля­щей жа­ры.

 

Пред­рас­свет­ное солн­це же­ма­нит­ся,

В си­ней реч­ке по­ло­щет­ся грусть.

Эх, Си­бирь, ты моя бес­при­дан­ни­ца,

Го­лу­бая та­ёж­ная Русь!

 

Кар­тош­ка

 

Рас­пис­ны­ми пи­ро­га­ми
не за­ма­нишь за гра­ни­цу.
Не меч­таю я о звёзд­ной
ар­ти­сти­че­ской по­ре.
Ведь люб­лю я не хот-до­ги,
не ка­кую-то там пиц­цу,
а обыч­ную кар­тош­ку,
за­пе­чён­ную в ко­ст­ре.

 

 Вес­на

 

За­жур­ча­ли ру­чьи по кю­ве­там,

Солн­це брыз­ну­ло в чер­да­ки,

На­кло­ни­лись с ве­сен­ним при­ве­том

Над про­та­ли­ной таль­ни­ки.

 

А по ули­це, та­лой ули­це

Го­лу­би­ный взмет­нул­ся грай

И до­ща­тый за­бор су­ту­лит­ся,

Под­пи­рая ху­дой са­рай.

 

За рас­све­том су­саль­но-глян­це­вым,

Вслед за пер­вым лу­чом за­ри,

За­брен­чат, за­зво­нят баг­рян­ца­ми

Бла­го­ве­ст­ни­ки-зво­на­ри.

 

Пе­ре­ул­ка­ми, над со­бо­ра­ми,

Про­слав­ляя пас­халь­ный ап­рель,

Упа­дёт ка­фед­раль­ны­ми хо­ра­ми

В лу­жи звон­ча­тая ка­пель.

 

* * *

В окош­ко пле­щет­ся рас­свет

И, лет­ней зве­ни во­пре­ки,

На­по­ми­на­ют сан­ный след

Две за­риф­мо­ван­ной стро­ки.

 

В них не­по­роч­ные сне­га

Сия­ют крот­кой бе­лиз­ной,

В ту­ман­ной дым­ке бе­ре­га

Скво­зят мо­дель­ной кри­виз­ной.

 

И бро­дит в зим­ней ти­ши­не,

С ду­ши сни­мая тяж­кий груз,

Со звёзд­ным ста­дом в вы­ши­не

Все­лен­ский пас­тырь – Ии­сус.

 

Рус­ский язык

 

О, ми­лая Рос­сия! Я при­вык

К тво­им слад­ко­го­ло­сым пес­но­пень­ям,

Мне до­рог ве­ли­ча­вый твой язык,

Сто­ле­тья пре­вра­щаю­щий в мгно­ве­нья.

 

Зна­ко­мы мне твои и «аз» и «ять»,

Взле­таю­щие ввысь над тём­ным до­лом,

Ле­тишь ты, чтоб соз­на­ние пле­нять

Сво­им глу­бо­ко­мыс­лен­ным гла­го­лом.

 

Ле­тишь, чтоб се­ять в ми­ре доб­ро­ту,

Сло­ва, как в зем­лю зёр­на зо­ло­тые,

И яс­ный звук, хва­тая не ле­ту,

Спле­та­ешь в пред­ло­же­ния про­стые.

 

О, ми­лая Рос­сия! Я по­стиг

Умом ро­ж­дён­ный пра­щу­ров ве­ли­ких

Мо­гу­чий и бо­га­тый твой язык,

Жи­ву­щий средь на­ро­дов мно­го­ли­ких.

 

(Стихи опубликованы в альманахе «Сияние Лиры. Выпуск 39)